суббота, 12 ноября 2016
Слушай голос Цвета, Младший
Услышал: воют волки, сотканные из метели.
Они подарили мне надежду.
Они подарили мне надежду.
среда, 28 октября 2015
Слушай голос Цвета, Младший
Девочка и мальчик пишут письма умершему богу.
Истекаю Лазурью, глядя на них.
Истекаю Лазурью, глядя на них.
суббота, 15 августа 2015
Слушай голос Цвета, Младший
Не плачь, мальчик.
Не плачь, девочка.
Вас у вас никто не отнял.
Не плачь, девочка.
Вас у вас никто не отнял.
пятница, 26 декабря 2014
Слушай голос Цвета, Младший
Это старая сказка, печальная сказка.
Вроде детских страшилок и древних легенд.
В ней поют великаны и чучела злятся.
Пляшут тощие куклы, смыкается плен.
Это сказка про мальчика - светлые космы,
Сигарета, улыбка, шальные глаза.
Это сказка про девочку - на небе звезды,
В сердце море надежды, чуть-чуть - чудеса.
Это сказка про бога, про длинные пальцы,
Про печальные мысли, про клетки и боль.
Это сказка про рыбу - смешливую рыбу,
Что однажды, нырнув, повстречалась с судьбой.
В сказке много ролей - не считая, забудешь.
Черный маг, стихоплет, уйма старых богов.
Есть свой волк - не плохой, а обычный, как люди.
Есть стрелок - имя-карта. Конечно, любовь.
Похоть, страхи и смерть. Капля крови. Улыбки.
Нерожденные дети, цветастые сны.
Сказка в книге. А та на странице открыта,
Где вступила зима. И не будет весны.
Не будет. Рука зависла над страницей.
Перевернуть? Оставить, к черту все спалить?
Горит свеча. Плывут над книгой злые мысли.
А среди них - кому по праву рассудить?
Вроде детских страшилок и древних легенд.
В ней поют великаны и чучела злятся.
Пляшут тощие куклы, смыкается плен.
Это сказка про мальчика - светлые космы,
Сигарета, улыбка, шальные глаза.
Это сказка про девочку - на небе звезды,
В сердце море надежды, чуть-чуть - чудеса.
Это сказка про бога, про длинные пальцы,
Про печальные мысли, про клетки и боль.
Это сказка про рыбу - смешливую рыбу,
Что однажды, нырнув, повстречалась с судьбой.
В сказке много ролей - не считая, забудешь.
Черный маг, стихоплет, уйма старых богов.
Есть свой волк - не плохой, а обычный, как люди.
Есть стрелок - имя-карта. Конечно, любовь.
Похоть, страхи и смерть. Капля крови. Улыбки.
Нерожденные дети, цветастые сны.
Сказка в книге. А та на странице открыта,
Где вступила зима. И не будет весны.
Не будет. Рука зависла над страницей.
Перевернуть? Оставить, к черту все спалить?
Горит свеча. Плывут над книгой злые мысли.
А среди них - кому по праву рассудить?
вторник, 16 сентября 2014
Слушай голос Цвета, Младший
Кто блуждал во тьме и среди теней - тот не ведал свет и теченье дней, тот почти ослеп, потеряв лицо и не знает, как разорвать кольцо. Как суметь уйти от пустых дверей, как суметь прогнать прочь ночных зверей, как проснуться-встать от дурманных снов, как найти единую ось основ.
Кто блуждал в огнях, сквозь полудня зной, кто боялся змей и не знал покой, кто ослеп, оглох, потеряв пути, и не знает, как их теперь найти. Как искать родник, как увидеть тень, как прожить ещё черно-белый день, как проснуться-встать от жарчайших дрем и суметь уйти, не давясь огнем.
Оба слепы и потерялись в снах, не умеют жить и не знают страх. Оба ждут исход в поиске пути.
Никому его не суметь найти.
Кто блуждал в огнях, сквозь полудня зной, кто боялся змей и не знал покой, кто ослеп, оглох, потеряв пути, и не знает, как их теперь найти. Как искать родник, как увидеть тень, как прожить ещё черно-белый день, как проснуться-встать от жарчайших дрем и суметь уйти, не давясь огнем.
Оба слепы и потерялись в снах, не умеют жить и не знают страх. Оба ждут исход в поиске пути.
Никому его не суметь найти.
Слушай голос Цвета, Младший
Говорят, что этот Город больше и не существует. Говорят, укрытый снегом он пропал для всех миров. Приходили, любовались, уходили снова люди - Город тихий и пустынный и к пришельцам не готов. У сугробов запах мяты, запах серебра и страха, в окнах нет тепла и жизни, нет огней и света нет. Ныне вечный холод ночи, ныне черный мрак на небе, ныне никому не вспомнить, не узнать про наш секрет.
Башня рухнула, сложилась, словно карточный домишко, брат мой Серый потерялся - ведь бессмертным смерти нет. Я замкнул себя в обскуре, зажигал огонь, смеялся - ждать осталось так недолго. Знаю, вновь придет рассвет.
Башня рухнула, сложилась, словно карточный домишко, брат мой Серый потерялся - ведь бессмертным смерти нет. Я замкнул себя в обскуре, зажигал огонь, смеялся - ждать осталось так недолго. Знаю, вновь придет рассвет.
среда, 28 мая 2014
Слушай голос Цвета, Младший
Брат мой, слышишь?
Снег тишиной на крыше.
Тебе не подняться выше,
Вокруг всё мертвей и тише.
Брат мой, помнишь?
Во снах их поют волны,
В твоих снах цветет шиповник.
Вопрос механизм стронет.
Шестерни повернутся.
Нити вновь отзовутся.
Связи едва не порвутся.
Тебе пора улыбнуться.
Брат мой, знаешь?
Чудес вообще не бывает.
А если вдруг и бывают -
Их дважды не повторяют.
Снег тишиной на крыше.
Тебе не подняться выше,
Вокруг всё мертвей и тише.
Брат мой, помнишь?
Во снах их поют волны,
В твоих снах цветет шиповник.
Вопрос механизм стронет.
Шестерни повернутся.
Нити вновь отзовутся.
Связи едва не порвутся.
Тебе пора улыбнуться.
Брат мой, знаешь?
Чудес вообще не бывает.
А если вдруг и бывают -
Их дважды не повторяют.
пятница, 23 мая 2014
Слушай голос Цвета, Младший
Я не верю в мир и не верю в жизнь. В тех, кто говорит "Ты давай, держись". Кто свои слова отправляет ввысь, кто за ночью ночь не вкушает битв. Я не верю в тьму и не верю в свет. В тех, кто мыслит, что есть всему ответ. В тех, кто мудр и кто безбожно глуп. Я не верю в тех, кто не рвется в путь. Я не верю в след и не верю в род. В тех, кто говорит "Кровь твоя поет". В тех, кто, не смеясь, в разговоре врет. В тех, кто не умеет уйти в полет.
Я не верю в серость, не верю в прах. Я не верю, что правда в зеркалах. В то, что лучше будет в чужих краях. В тех, кого давно пересилил страх.
Ни в богов, ни в рай, ни в чертей, ни в ад. Ни в свой путь вперед, ни в свой путь назад. Ни в глубины вод и ни в синь небес. Ни в людей, зверей, ни в полночный лес.
Всему будет слом, всему будет смерть, время смелет всё и попросит сверх. Каждая секунда - твой шаг к концу.
Верю, что дойдешь.
А пока - танцуй.
Я не верю в серость, не верю в прах. Я не верю, что правда в зеркалах. В то, что лучше будет в чужих краях. В тех, кого давно пересилил страх.
Ни в богов, ни в рай, ни в чертей, ни в ад. Ни в свой путь вперед, ни в свой путь назад. Ни в глубины вод и ни в синь небес. Ни в людей, зверей, ни в полночный лес.
Всему будет слом, всему будет смерть, время смелет всё и попросит сверх. Каждая секунда - твой шаг к концу.
Верю, что дойдешь.
А пока - танцуй.
понедельник, 18 марта 2013
Слушай голос Цвета, Младший
Мне приснилось - где-то в море виден белый-белый парус и гудит на низкой ноте, отплывая, пароход. Может, сделанный в Айдахо, может, где-то в Миннесоте. Я не знаю, я не думал о судах уж лет пятьсот. У него блестящий якорь, у него штурвал из дуба, деревянная русалка смотрит в небо на носу. У него мотор урчащий и веселая команда. И такого я не видел... Или вспомнить не могу.
Знаю только, что он ищет в море путь в обход сугробов. Скрытую тропу сквозь вьюгу проложил себе в волнах. Капитан светловолосый, виден острый кончик уха. У смешной девчонки-юнги там не форма, а халат. У впередсмотрящей юбка не достанет до коленок, а матрос щелчком подтяжек оттеняет разговор. У клыкастого сережка, в клочья подраные уши... Остальные не смеются, обращаясь к нему "Волк".
Мне приснилось - я не знаю - может, быль, а может, небыль, как корабль пробирался по Изнанке, в миражах, подбирая неслучайных, подбирая одиноких, за одним простым вопросов знать не зная, что есть страх.
Мне приснились три сирены, чайка, тонущий "Титаник", мне приснились поцелуи, смех, разгадки, сладкий чай. Мне приснилось - я приснился - не желая быть не в доле, не желая оставаться непричастным в такой час.
Остроухий и жестокий с снежно-белой шевелюрой, улыбается девчонка, утирая с шеи кровь...
Мне приснилось - я приснился.
Мы пройдем в обход сугробов.
Просыпайся, не-знакомый.
Этот мир уже готов.
Знаю только, что он ищет в море путь в обход сугробов. Скрытую тропу сквозь вьюгу проложил себе в волнах. Капитан светловолосый, виден острый кончик уха. У смешной девчонки-юнги там не форма, а халат. У впередсмотрящей юбка не достанет до коленок, а матрос щелчком подтяжек оттеняет разговор. У клыкастого сережка, в клочья подраные уши... Остальные не смеются, обращаясь к нему "Волк".
Мне приснилось - я не знаю - может, быль, а может, небыль, как корабль пробирался по Изнанке, в миражах, подбирая неслучайных, подбирая одиноких, за одним простым вопросов знать не зная, что есть страх.
Мне приснились три сирены, чайка, тонущий "Титаник", мне приснились поцелуи, смех, разгадки, сладкий чай. Мне приснилось - я приснился - не желая быть не в доле, не желая оставаться непричастным в такой час.
Остроухий и жестокий с снежно-белой шевелюрой, улыбается девчонка, утирая с шеи кровь...
Мне приснилось - я приснился.
Мы пройдем в обход сугробов.
Просыпайся, не-знакомый.
Этот мир уже готов.
среда, 27 февраля 2013
Слушай голос Цвета, Младший
Как крылатое бескрыло -
Так бескрылое крылато.
Говорят, любовь дарует
Крылья тем, кто не летал.
Говорят, она дороже
Серебра и даже злата.
И, пожалуй, это правда.
Чувство больше, чем металл.
Так бескрылое крылато.
Говорят, любовь дарует
Крылья тем, кто не летал.
Говорят, она дороже
Серебра и даже злата.
И, пожалуй, это правда.
Чувство больше, чем металл.
вторник, 26 февраля 2013
Слушай голос Цвета, Младший
...А однажды мне приснилось - это было прошлым летом -
Будто выбрел в этот Город старый седенький монах.
Опиравшийся на посох, бывший светло-безмятежным.
Он пришел к границе поздно - в синих сумерках, впотьмах.
Был на шее тонкий крестик, ряса - вытерта, в заплатах,
Деревянные сандальи, четки - шарики камней.
Он ступил на мостовую и подвоха не заметил
Перейдя в мирок волшебный из мирка простых людей.
Застучали, как подковы, деревянные подошвы.
Подхватил их ритм посох, слил в один дорожный темп.
Город слушал, Город видел, Город тихо удивлялся,
А потом, слегка привыкнув, поиграть с ним захотел.
Мне приснилось прошлым летом, как блуждал монах полночи
По одним и тем же скверам, переулкам и дворам.
Оступался, чуть не падал, слышал шорох за спиною.
Видел белый призрак кошки. Дух печальный в зеркалах.
Тень кривлялась под ногами, воем кашляла собака,
Ни молитвы, ни знаменья не могли их отогнать.
И к утру монах - усталый, чуть испуганный и тихий
Был оставлен на пороге старой Башни. Отдыхать.
Город был вполне доволен - наигравшийся и сытый,
Он разнежился с рассветом. Успокоился. Притих.
С чистых улиц игры-тени утекали в подворотни.
Кошка спряталась под крышу. Лунный дух уснул-затих.
...А монаху открыл странный - молодой, а вроде старый,
Может, даже и красивый - впрочем, кто там разберет.
По-богатому одетый, неулыбчивый, корректный...
Это было прошлым летом.
Сказка движется вперед.
...И монах его сначала окропил святой водою -
После ночи злоключений доверять был не готов.
Осенил крестным знаменьем, помолился - "Pater Noster!" -
И проверил запах серы и наличие рогов.
Лишь потом он улыбнулся, сел на гостевое кресло,
Рассказал, как злая сила ему путала следы.
Выпил чаю без ватрушек, объяснил, что мир прекрасен.
На вино не согласился - попросил речной воды.
Говорил, что долго бродит с своим посохом по свету,
Объясняет слово божье и дивится чудесам.
Говорил, что любит небо, зелень-тень лесных опушек.
Что уверовал однажды - а когда - не понял сам.
А хозяин молча слушал. Чайник грел, кивал порою.
Улыбался непонятно, а потом вдруг поднял взгляд.
Полыхнуло ярко-алым, на плите огонь зажегся.
"Ваша вера здесь не к месту. Я открою путь назад..."
Но монах не испугался. Лишь легко креста коснулся:
"Вы, конечно, здесь хозяин. Это ясно, словно день.
Только я, боюсь, останусь - мне понравилась прогулка.
Может, было страшновато... Но куда как веселей.
Я не сделаю плохого - это просто любопытство.
Как под синим божьим небом уместились чудеса..."
Меленько перекрестился, подобрал потертый посох,
Осенил благословеньем... Где-то взвыли голоса.
"Твои проповеди - смута. Бога не было и нету.
Здесь не будет паствы, церкви... Ни к чему смущать детей"
А монах пожал плечами: "Кто захочет - тот услышит.
Я не бешеный фанатик. Я спокойней и умней.
Все дороги ведут к богу и у всех свои истоки.
Я не стану слишком громко говорить здесь о Христе.
Может, это будут сказки и легенды про того, кто
Всех нас любит бескорыстно и кто умер на кресте"
Так в тот день и появился здесь наш первый и последний
Самый-самый настоящий одинокий христианин.
Говорят, его прозвали "нашим отце Домиником"...
Никому не интересно, что вообще он Иероним.
У него седые кудри, очень кроткая улыбка,
Неизменный посох в пальцах, вера в мир и чудеса...
Говорят, что он, прощаясь, жильцу Башни улыбнулся:
"Сын мой, эта жизнь прекрасна". Тот лишь закатил глаза.
...Мне приснилась прошлым летом то ли сказка, то ли притча.
То ли истина святая, то ли что-то из легенд.
Я проснулся, улыбаясь, чуя Золото с Сиренью...
Может, вы его встречали?
Я бы этого хотел.
Будто выбрел в этот Город старый седенький монах.
Опиравшийся на посох, бывший светло-безмятежным.
Он пришел к границе поздно - в синих сумерках, впотьмах.
Был на шее тонкий крестик, ряса - вытерта, в заплатах,
Деревянные сандальи, четки - шарики камней.
Он ступил на мостовую и подвоха не заметил
Перейдя в мирок волшебный из мирка простых людей.
Застучали, как подковы, деревянные подошвы.
Подхватил их ритм посох, слил в один дорожный темп.
Город слушал, Город видел, Город тихо удивлялся,
А потом, слегка привыкнув, поиграть с ним захотел.
Мне приснилось прошлым летом, как блуждал монах полночи
По одним и тем же скверам, переулкам и дворам.
Оступался, чуть не падал, слышал шорох за спиною.
Видел белый призрак кошки. Дух печальный в зеркалах.
Тень кривлялась под ногами, воем кашляла собака,
Ни молитвы, ни знаменья не могли их отогнать.
И к утру монах - усталый, чуть испуганный и тихий
Был оставлен на пороге старой Башни. Отдыхать.
Город был вполне доволен - наигравшийся и сытый,
Он разнежился с рассветом. Успокоился. Притих.
С чистых улиц игры-тени утекали в подворотни.
Кошка спряталась под крышу. Лунный дух уснул-затих.
...А монаху открыл странный - молодой, а вроде старый,
Может, даже и красивый - впрочем, кто там разберет.
По-богатому одетый, неулыбчивый, корректный...
Это было прошлым летом.
Сказка движется вперед.
...И монах его сначала окропил святой водою -
После ночи злоключений доверять был не готов.
Осенил крестным знаменьем, помолился - "Pater Noster!" -
И проверил запах серы и наличие рогов.
Лишь потом он улыбнулся, сел на гостевое кресло,
Рассказал, как злая сила ему путала следы.
Выпил чаю без ватрушек, объяснил, что мир прекрасен.
На вино не согласился - попросил речной воды.
Говорил, что долго бродит с своим посохом по свету,
Объясняет слово божье и дивится чудесам.
Говорил, что любит небо, зелень-тень лесных опушек.
Что уверовал однажды - а когда - не понял сам.
А хозяин молча слушал. Чайник грел, кивал порою.
Улыбался непонятно, а потом вдруг поднял взгляд.
Полыхнуло ярко-алым, на плите огонь зажегся.
"Ваша вера здесь не к месту. Я открою путь назад..."
Но монах не испугался. Лишь легко креста коснулся:
"Вы, конечно, здесь хозяин. Это ясно, словно день.
Только я, боюсь, останусь - мне понравилась прогулка.
Может, было страшновато... Но куда как веселей.
Я не сделаю плохого - это просто любопытство.
Как под синим божьим небом уместились чудеса..."
Меленько перекрестился, подобрал потертый посох,
Осенил благословеньем... Где-то взвыли голоса.
"Твои проповеди - смута. Бога не было и нету.
Здесь не будет паствы, церкви... Ни к чему смущать детей"
А монах пожал плечами: "Кто захочет - тот услышит.
Я не бешеный фанатик. Я спокойней и умней.
Все дороги ведут к богу и у всех свои истоки.
Я не стану слишком громко говорить здесь о Христе.
Может, это будут сказки и легенды про того, кто
Всех нас любит бескорыстно и кто умер на кресте"
Так в тот день и появился здесь наш первый и последний
Самый-самый настоящий одинокий христианин.
Говорят, его прозвали "нашим отце Домиником"...
Никому не интересно, что вообще он Иероним.
У него седые кудри, очень кроткая улыбка,
Неизменный посох в пальцах, вера в мир и чудеса...
Говорят, что он, прощаясь, жильцу Башни улыбнулся:
"Сын мой, эта жизнь прекрасна". Тот лишь закатил глаза.
...Мне приснилась прошлым летом то ли сказка, то ли притча.
То ли истина святая, то ли что-то из легенд.
Я проснулся, улыбаясь, чуя Золото с Сиренью...
Может, вы его встречали?
Я бы этого хотел.
понедельник, 25 февраля 2013
Слушай голос Цвета, Младший
...А однажды я вдруг увидел сон - не такой, как все, ярче и темней. Я увидел, как два летят сквозь тьму - и один есть крик, а второй есть смерть. Тот, что смерть - силен, он здоров и зол, он крылат, клыкаст, для людей жесток. Он не слеп, не зряч, он не знал порок, он когтист, смешлив, знал исток миров. Тот, что крик - таким, может был давно. Может, нет - ведь мне неоткуда знать. Он бескрыл, он слаб и в руках его силы не текут - капают едва. Он, как человек - тело знает боль и в глазах янтарь обратился в лед. Он бессмертен, но знает, что есть страх. И паданье их для него - полет.
Он один из трех, и вообще один. Ни во тьму, ни в свет не ведут пути. Если б я умел - я б его жалел. Только мне учителя чувства - не найти.
Я увидел сон про полет и боль. Как сочилась кровь, как плескал Янтарь. Я увидел, как был решен вопрос - а ответ его я давно искал. Я узнал двоих, я прощупал суть - у меня и здесь бьется в пальцах жар. Думаю о них - и шуршу-смеюсь.
Столь занятны сны... Я их долго ждал.
Будет не смешно, будет, что смотреть, будут петь Цвета, мир - звенеть-играть.
Тот, что крик, к весне станет не один.
Время умирать.
Время убивать?
Он один из трех, и вообще один. Ни во тьму, ни в свет не ведут пути. Если б я умел - я б его жалел. Только мне учителя чувства - не найти.
Я увидел сон про полет и боль. Как сочилась кровь, как плескал Янтарь. Я увидел, как был решен вопрос - а ответ его я давно искал. Я узнал двоих, я прощупал суть - у меня и здесь бьется в пальцах жар. Думаю о них - и шуршу-смеюсь.
Столь занятны сны... Я их долго ждал.
Будет не смешно, будет, что смотреть, будут петь Цвета, мир - звенеть-играть.
Тот, что крик, к весне станет не один.
Время умирать.
Время убивать?
суббота, 23 февраля 2013
Слушай голос Цвета, Младший
Говорят, что этот Город затерялся в перекрестках. Говорят, что он улегся в стороне от торных троп. Говорят, что кто отыщет - тот счастливый или мертвый. Говорят, что Город странный и к пришельцам не готов.
В нем легко найти знакомых - с кем не виделись веками. В нем легко свои секреты запереть на сто замков. Три истории и камень, две истории и камень, триста сказок под ногами и пророчества из снов.
Есть своя река и море, три моста, а может, больше, подземелья, лес и Башня - центр, сердце, ориентир. Можно выйти тихо-тихо, но найти лихих и страшных. Можно выйти утром в Город - и не знать, куда прийти. Можно разом заблудиться, даже если помнишь место, Город сложен, как мозаика, и легко меняет суть.
Ты пришел одной дорогой, за твоей спиной, как в детстве, Город, тихий и пустынный, вдруг проводит чей-то путь.
Можно встретить самых странных, глупых, умных, нелогичных, тех, кого искал все годы - и боялся не найти. Тех, кого бы век не видел, тех, кто знает твои слезы...
Город встреч, ветров и моря.
Город странного пути.
Невозможно войти в Город, если этого не хочет странный дух капризный улиц, переулков и мостов. С ним приятно играть в прятки, интересно подружиться. Он не злобный - просто любит интересных чудаков. Тянет их к себе сквозь время, расстояния, законы, и они, услышав голос, не умеют не идти. Собираются, бросают всех, кто был когда-то дорог, и уходят по дорогам, и шаги их так легки...
Кто-то добр, кто-то страшен, кто-то сволочь, кто-то циник, нет нормальных - это скучно. Город любит волшебство. Может, красное от крови, может, синее от неба.
Город любит "интересно". Так не бойся ничего.
Говорят, что здесь не сможешь даже встретиться со смертью. Просто встанешь, как проснешься, где-то, к радости друзей...
Город солнца, Город мести, Город ночи, Город страха...
Вечно в хрупком равновесьи.
Город тысячи ключей.
В нем легко найти знакомых - с кем не виделись веками. В нем легко свои секреты запереть на сто замков. Три истории и камень, две истории и камень, триста сказок под ногами и пророчества из снов.
Есть своя река и море, три моста, а может, больше, подземелья, лес и Башня - центр, сердце, ориентир. Можно выйти тихо-тихо, но найти лихих и страшных. Можно выйти утром в Город - и не знать, куда прийти. Можно разом заблудиться, даже если помнишь место, Город сложен, как мозаика, и легко меняет суть.
Ты пришел одной дорогой, за твоей спиной, как в детстве, Город, тихий и пустынный, вдруг проводит чей-то путь.
Можно встретить самых странных, глупых, умных, нелогичных, тех, кого искал все годы - и боялся не найти. Тех, кого бы век не видел, тех, кто знает твои слезы...
Город встреч, ветров и моря.
Город странного пути.
Невозможно войти в Город, если этого не хочет странный дух капризный улиц, переулков и мостов. С ним приятно играть в прятки, интересно подружиться. Он не злобный - просто любит интересных чудаков. Тянет их к себе сквозь время, расстояния, законы, и они, услышав голос, не умеют не идти. Собираются, бросают всех, кто был когда-то дорог, и уходят по дорогам, и шаги их так легки...
Кто-то добр, кто-то страшен, кто-то сволочь, кто-то циник, нет нормальных - это скучно. Город любит волшебство. Может, красное от крови, может, синее от неба.
Город любит "интересно". Так не бойся ничего.
Говорят, что здесь не сможешь даже встретиться со смертью. Просто встанешь, как проснешься, где-то, к радости друзей...
Город солнца, Город мести, Город ночи, Город страха...
Вечно в хрупком равновесьи.
Город тысячи ключей.
воскресенье, 17 февраля 2013
Слушай голос Цвета, Младший
Здесь не снятся сны, не звенит струна, только снег идет, только ветра вой. Не уходит ночь, не зажжен маяк, круглый лик луны не над головой. Море в корке льда, горизонта нет - только белый шум, саваном покров. Не проснется день, не проснется свет.
Ты ли не готов?
Мир ли не готов?
Спи, Цветная, в темном доме нет намека на тепло.
Спи, Цветная, пусть дыханьем затуманится стекло.
Спи, позволь шальному солнцу взять тебя к себе сквозь сны.
Спи, и может быть, услышишь, сказки Этой Стороны.
Сказки Той - любовь и радость, запах фруктов и цветов.
Сладость кисти винограда и на пальцах вкусный сок.
Три загадки, два романа, теплый камень мостовых...
Невозможность слов обманных и дурман древнейших книг.
Все дороги - к центру, к Башне, блики в окнах, стук шагов.
Яркость лиц, и волк нестрашен. Встречи - благо, жизнь - любовь.
Кости падают шестеркой, а монетка - на ребро.
Заяц солнечный, кривляясь, ловко прыгает в стекло.
Говорят, что там волшебно. Место радостных чудес.
Говорят, что там заботы враз утрачивают вес.
Говорят, что там возможно всё найти, что потерял...
Но что это того стоит я бы, впрочем, не сказал.
Спи, Цветная. Мир мудрее, чем мы можем предсказать.
Раз ушедшее, возможно, правда, стоит потерять...
Спи, Цветная. Злые сказки протянулись к тебе в сны.
К изголовью подступают тени Этой Стороны.
...Говорят, что жил однажды в доме сорок два флейтист.
Невысокий и поджарый, знавший сотни три молитв.
Вечно весел, вечно встрепан, вечно радостный мотив...
А однажды Город-сказка вдруг завел его в тупик.
Камни серы, кошки дики, мусор грудой у стены.
Он опешил. Обернулся... Вышел с Этой Стороны.
Город с ним играл до ночи. Вел, морочил. Измотал.
Лишь к полуночи закончил. И оставил. И пропал.
Темнота. Луна-гнилушка. Чей-то гогот. Чей-то стон.
А флейтист, забившись в угол, заиграл. И был спасен.
Песня длилась и дрожала - горький Пурпур, сладкий мед.
Тонкий привкус Изумруда. Серебро, что жилы рвет...
Говорят, что он вернулся в свою комнату к утру.
Говорят, что в тот же вечер сам ушел играть в Игру....
Говорят... А впрочем, к черту. Спи, Цветная. Просто спи.
Вой метели - колыбельной. Утро будет. Просто жди.
Рассветет, пятная небо в Пурпур, Золото, Лазурь.
Рассветет, впуская небыль, ветер ста грядущих бурь.
Рассветет, и схлынет холод, заяц вскочит на окно...
Спи, Цветная. Ты дождешься.
Утро будет всё равно.
Можешь гордиться, дев-вочка.
Ты ли не готов?
Мир ли не готов?
***
Спи, Цветная, в темном доме нет намека на тепло.
Спи, Цветная, пусть дыханьем затуманится стекло.
Спи, позволь шальному солнцу взять тебя к себе сквозь сны.
Спи, и может быть, услышишь, сказки Этой Стороны.
Сказки Той - любовь и радость, запах фруктов и цветов.
Сладость кисти винограда и на пальцах вкусный сок.
Три загадки, два романа, теплый камень мостовых...
Невозможность слов обманных и дурман древнейших книг.
Все дороги - к центру, к Башне, блики в окнах, стук шагов.
Яркость лиц, и волк нестрашен. Встречи - благо, жизнь - любовь.
Кости падают шестеркой, а монетка - на ребро.
Заяц солнечный, кривляясь, ловко прыгает в стекло.
Говорят, что там волшебно. Место радостных чудес.
Говорят, что там заботы враз утрачивают вес.
Говорят, что там возможно всё найти, что потерял...
Но что это того стоит я бы, впрочем, не сказал.
Спи, Цветная. Мир мудрее, чем мы можем предсказать.
Раз ушедшее, возможно, правда, стоит потерять...
Спи, Цветная. Злые сказки протянулись к тебе в сны.
К изголовью подступают тени Этой Стороны.
...Говорят, что жил однажды в доме сорок два флейтист.
Невысокий и поджарый, знавший сотни три молитв.
Вечно весел, вечно встрепан, вечно радостный мотив...
А однажды Город-сказка вдруг завел его в тупик.
Камни серы, кошки дики, мусор грудой у стены.
Он опешил. Обернулся... Вышел с Этой Стороны.
Город с ним играл до ночи. Вел, морочил. Измотал.
Лишь к полуночи закончил. И оставил. И пропал.
Темнота. Луна-гнилушка. Чей-то гогот. Чей-то стон.
А флейтист, забившись в угол, заиграл. И был спасен.
Песня длилась и дрожала - горький Пурпур, сладкий мед.
Тонкий привкус Изумруда. Серебро, что жилы рвет...
Говорят, что он вернулся в свою комнату к утру.
Говорят, что в тот же вечер сам ушел играть в Игру....
Говорят... А впрочем, к черту. Спи, Цветная. Просто спи.
Вой метели - колыбельной. Утро будет. Просто жди.
Рассветет, пятная небо в Пурпур, Золото, Лазурь.
Рассветет, впуская небыль, ветер ста грядущих бурь.
Рассветет, и схлынет холод, заяц вскочит на окно...
Спи, Цветная. Ты дождешься.
Утро будет всё равно.
Можешь гордиться, дев-вочка.
Слушай голос Цвета, Младший
...Мы все будто обкрадены самим мирозданием.
Слушай голос Цвета, Младший
На стекле замерзшем иней ткет узоры, за окном сугробы, а над ними - мрак. Тучи, сбившись в стаю, небо затянули, холод обжигает, душу тянет страх. Снег играет, вьется в кружеве метели, укрывает Город белым полотном. Всё, что помнишь - глупость, всё, что не успели больше не закончить. Не играть с огнем. Не встречать знакомых, не стирать кварталы, не искать по следу - кто же здесь прошел? Многие погибли, многие уснули. Кто-то не проснется.
Это хорошо.
Кто-то всё забудет, кто-то, впрочем, вспомнит. Кто-то осознает, что же он искал. Вьюга воет, стонет, вьюга тихо злится. Тени на портретах и внутри зеркал. Стороны застыли, не объяв друг друга, не смешавшись так, что не понять, где день.
Вместо единения - белые сосульки. Черный лед на озере, в подворотнях тень.
У горгулий белым залепило морды, и часы на Башне на пяти стоят. В темноте ни шороха, только снег и вьюга.
Может быть, закончится...
Кто-то был бы рад.
Это хорошо.
Кто-то всё забудет, кто-то, впрочем, вспомнит. Кто-то осознает, что же он искал. Вьюга воет, стонет, вьюга тихо злится. Тени на портретах и внутри зеркал. Стороны застыли, не объяв друг друга, не смешавшись так, что не понять, где день.
Вместо единения - белые сосульки. Черный лед на озере, в подворотнях тень.
У горгулий белым залепило морды, и часы на Башне на пяти стоят. В темноте ни шороха, только снег и вьюга.
Может быть, закончится...
Кто-то был бы рад.
четверг, 14 февраля 2013
Слушай голос Цвета, Младший
Осязаю мир и не вижу снов, и не знаю, как вдруг решил за всех. Я седая кровь, я незваный гость, хруст костей во тьме и безумный смех.
Я не знаю, кто мне писал судьбу. Я не знаю, кто рисовал следы. Я один здесь зряч, я живу-дышу, я боюсь его, я не пью воды.
Я Янтарь, я кровь, я пути сквозь тьму. Я хозяин сил, я из трех - один. Тот, кто видит Цвет, тот, кто знает ночь, кто внутри пустой - сердца нет в груди.
Серебро и мрак, знаю мир на вкус. Он в моих руках, между ребер - он. Я есть этот мир, я один из трех. Молодец, стрелок. Я дотла сожжен.
Пурпур это кровь, Пурпур суть огонь, я горю внутри, пепел на губах.
Молодец, стрелок!
Мир горит в груди, Тьма идет на Свет, в тени бьётся страх.
Я смеюсь-плююсь, не гашу пожар, тлеет мир, баланс полетел к чертям.
Молодец, стрелок!
Черный будет рад. И зима близка, привкус января.
Было лето - чушь, небо в мути туч, скоро снег пойдет, скоро станет мрак. Я смеюсь-плююсь, я незваный гость. С Этой стороны - тени в зеркалах.
Мир Цветной, усни, спи во тьме зимы. Я внутри огонь, а снаружи - лед.
Тихо. Город спит. И метель сквозь ночь.
От меня во мгле к Башне тень бредет.
Я не знаю, кто мне писал судьбу. Я не знаю, кто рисовал следы. Я один здесь зряч, я живу-дышу, я боюсь его, я не пью воды.
Я Янтарь, я кровь, я пути сквозь тьму. Я хозяин сил, я из трех - один. Тот, кто видит Цвет, тот, кто знает ночь, кто внутри пустой - сердца нет в груди.
Серебро и мрак, знаю мир на вкус. Он в моих руках, между ребер - он. Я есть этот мир, я один из трех. Молодец, стрелок. Я дотла сожжен.
Пурпур это кровь, Пурпур суть огонь, я горю внутри, пепел на губах.
Молодец, стрелок!
Мир горит в груди, Тьма идет на Свет, в тени бьётся страх.
Я смеюсь-плююсь, не гашу пожар, тлеет мир, баланс полетел к чертям.
Молодец, стрелок!
Черный будет рад. И зима близка, привкус января.
Было лето - чушь, небо в мути туч, скоро снег пойдет, скоро станет мрак. Я смеюсь-плююсь, я незваный гость. С Этой стороны - тени в зеркалах.
Мир Цветной, усни, спи во тьме зимы. Я внутри огонь, а снаружи - лед.
Тихо. Город спит. И метель сквозь ночь.
От меня во мгле к Башне тень бредет.
среда, 13 февраля 2013
Слушай голос Цвета, Младший
Я рожден в безначалье.
Я увидел свой первый сон едва ли позже начала времен.
Я попробовал Пурпур на вкус раньше, чем другие распробовали всю прелесть эмоций.
Я почувствовал Город вокруг себя за три мгновения до того, как он стал.
И я пробудился по-настоящему, когда Пурпур переполнил его.
Я хочу говорить.
Я хочу действовать.
Я хочу ощущать.
Я хочу познакомиться с демиургами и марионетками.
Приветствую вас.
Я увидел свой первый сон едва ли позже начала времен.
Я попробовал Пурпур на вкус раньше, чем другие распробовали всю прелесть эмоций.
Я почувствовал Город вокруг себя за три мгновения до того, как он стал.
И я пробудился по-настоящему, когда Пурпур переполнил его.
Я хочу говорить.
Я хочу действовать.
Я хочу ощущать.
Я хочу познакомиться с демиургами и марионетками.
Приветствую вас.